Key to the Higway

Quando entrar o solo de gaita

é só meter o pé na estrada

Dançar confirme a música não faz o meu gênero

Saio pela noite vagando solitário

em busca de algo um pouco mais ácido

A chave para a auto-estrada no bolso esquerdo

Um drink com a morte no caminho

Solidão têm um quê de Fascínio

mas na real não é tão bonito assim

Fazer versos é mais um hábito

não existem muitas outras rotas de fuga

É mais fácil caminhar pelo lado errado da estrada

e nunca deixar uma porta aberta pra trás



Quando o solo de gaita começar

É só meter o pé na estrada

E com a ponta da mão. Apronta o soco. Não abaixa. Desguia, por via das. Dúvidas. Segue caindo. O soco preso. No páreo do ar. O soco que não foi. Soco. A alma caindo. Embaixo da calma. Da cama. Da sala. O ar a ponto de. Fuga. Fervura. Luxúria. E a puta. Onde está? Desviou do soco. Desguiou. Fugiu. Pagou pra ela. E ela nem chupou. A puta. Puta filha de uma puta. Essa puta. Deixou o ar com cheiro de. Lavanda. Amanda. Era esse o nome da puta. Não se lembra? Quis bater-lhe por ódio e medo. Ou seria por tédio e apego? Não. Era medo. Mas medo de quê? De amar. Gozar. Casar e não trepar. Uma vez puta sempre puta. Não podia dar-lhe casa. Comida. Roupa lavada. Seria corno de toda a putada. Pra toda a vizinhança enxerida. Metida. Fodida. E puta se regalaria. Não seria mais puta. Se tivesse acertado. O soco. O soco que nunca foi. Soco. Ele era coxo. Mambembe. E roto. Ela foi-se. Ele. Mal teve tempo. De preparar-se. Ela lhe havia deixado. Um presente. Uma calcinha usada. Meio litro de uísque. Um pouquinho de raiva. E a coragem. Pro formicida.







(Texto originalmente publicado em: http://diariodinossauro.blogspot.com/ )

Por menor que seja

que a verdade seja dita:

Não há

nenhuma verdade

em você.







*Jorge Benjor - Os Alquimistas*

Eu não sei lidar com a morte.
Acho mesmo que ninguém sabe.
Eu bebo e tento me lembrar de bons momentos.
É o melhor que posso fazer.
Não vou mais à velórios nem enterros.
O último que fui foi o da minha avó.
O pior dia da minha vida.
A morte é uma dama caprichosa.
Ela não aceita tributos pequenos.
Não pago os meus.
Talvez ela venha me buscar um dia.
Não pretendo mostrar respeito.
Vou cuspir na cara dela.
"Sua puta."


ps. Isso não é literatura. Eu sei.


*Ramones - I believe in Miracles*